家乡的春天总是姗姗来迟。

下了班，沿着河岸走，河岸的泥土看着松软了许多，冬日里冻得硬邦邦的土地，现在踩上去，竟像是踩在厚绒毯上，又像是踏着初醒的梦。低头看时，草芽儿已经钻出来了，细细的，嫩嫩的，黄绿黄绿的，一丛一丛地贴着地面。有些地方还枯黄着，有些地方却已经绿得鲜明，远远望去，绿意在大地上慢慢洇开。

公园河边的柳树最是性急。别处的树木还光秃秃地立着，它们却已经爆出无数鹅黄的嫩芽，一粒一粒的，像是缀满了小米粒。走近了瞧，那芽苞鼓鼓的，饱含着浆液，仿佛轻轻一碰就要绽开似的。枝条也变得柔软了，风一来，便悠悠地荡着，荡出千条万条的弧线。这时候的柳树，不像夏天的那么浓密，倒像是刚睡醒的少女，还带着几分慵懒，几分娇羞。

河水解了冻，活过来了。冬日里死寂的冰面被漾漾的波纹取而代之，在阳光下闪着细碎的光。水是清冽的，能看见底下的卵石，圆润润的，安安静静地躺着。水声也清脆起来了，淙淙的，潺潺的，像是谁在远处弹着古琴，若有若无的，却总在耳畔萦绕。

春天的空气里有了暖意，不再是凛冽的，而是温润的，吸一口进肺里，甜丝丝的，带着泥土的腥气，还有青草初生的清香。

春天就是这样，悄悄地来，不急不躁的。它不宣告自己的到来，只是让风软一些，让水活一些，让草绿一些，让人心里暖一些。等到你发觉的时候，它已经无处不在——在空气里，在阳光里，在每一个生命的脉搏里。

我看着这渐浓的春意，心里忽然明白：春天不是季节，是大地的一次深呼吸，是万物的一次重新相信，万物复苏，向下扎根，所有的蓄力，都将在春天爆发；趁着东风，去追赶那个被寄予厚望的自己，万事尽可期待，这便是春天的底气。